Moleskine900

TRAINLOGY: IN TRANSITO

2010-01-15T02:03:00.000-08:00

TRAINLOGY: IN TRANSITO - NUOVO VIDEO - Ritrovarsi in una stazione abbandonata dove ricordi, ombre del passato e del futuro danzano rendendo il presente una nuvola leggera di attimi.Tenere il fiato sospeso, aspettare e cercare di capire un momento difficile da capire e ancora di più da raccontare.Con la sola certezza di essere sempre in transito.Francesco Paolucci

Cap. XII "L'angelo ignobile"

2009-06-03T11:35:00.000-07:00

E Kappa a domanda rispose.
Si voltò con le spalle alla stazione e prese il volo.
Così parlò: "Sono passati anni, in verità ne è passato uno, ma dentro sono più di mille, quasi settemila. Uscito da quel corridoio, spostato quel buio come fosse un drappo di velluto pesante, come se fosse un sipario di un teatro vuoto, ecco di nuovo luce, una luce di luna. Io non voglio la luna. Ne voglio due."
Scappa Kappa e non sa dove andare.
Fu il blu. Fu una forma piccola, tonda, leggera, morbida. Furono passi.
Furono errori. Furono furori.
Fu una lenta colata lavica sopra pensieri veloci.
Fu una veloce fumata bianca verso cieli abitati da nuvole immobili culle di angeli ingnobili, nobili.
Fu criminalità di sentimenti.
Furono storie di santi.
Furono squali lenti.
Furono pentimenti e ripensamenti.
Fu la fuga.
Fu cenere rincorsa.
Fu una specie di corsa.
Fu il "fu".
Restò solo un un pasto veloce.
Restò solo un silenzio atroce di un uomo vorace.

Cap. XI "In presente abile"

2009-05-31T07:37:00.000-07:00

E Kappa si mise in ginocchio. In un attimo fu consapevole. Lontano da se stesso e dagli altri mentì a Dio e come davanti ad una vergine maria rimase in silenzio. Una tromba in lontananza invocava silenzio. Una tromba dentro straziava il silenzio.
Kappa si prese tutta la pioggia che meritava. Kappa ricondusse tutto all'imprevedibile e si diresse sul mare. Con le spalle all'orizzonte maledì l'incostanza di cui era fatto e si vergognò della sua mediocrità. La afferrò con le mani e la paragonò ad un'ombra senza trovare però grosse somiglianze, poi si diresse verso un mago con un buffo cappello. Pianse. Rotolò per ben tredici volte e rialzandosi inneggiò a se stesso.
In men che non si dica Kappa riversò alle radici una quantità miserevole di acqua sporca.
Fu così che Kappa prese coscienza di essere davvero un cialtrone.

Cap. X "Alla fine del mare"

2009-05-28T16:45:00.000-07:00

E Kappa si sentì leggero.
Scivolante su uno sciovolo di ricordi. Liquido in un mare di presente.
Un mare blu di tende dove i bambini giocano posticipando di qualche anno la consapevolezza della tragedia.
Qualcuno racconta loro, e non solo a loro, favole.
"Le favole servono per far capire ai bambini, da subito, quanto è cattivo il mondo" ripeteva Kappa ad un se stesso che faceva fatica a riconoscere.
Non riusciva a lamentarsi Kappa. Vagava tra l'incoscienza e la consapevolezza, tra l'attrazione e la repulsione, tra la maturità e l'infantilismo.
Il suo cuore era stracolmo di amara felicità.
L'anima in continuo vibrare.
La mente pagliaccesca.
Frivolo e pesante.
Un continuo "si" era Kappa.
Cialtrone e concludente.
Falsario e violento.
Kappa rotolò veloce contro se stesso e, senza dire una parola, sparì.

Cap. IX "Chiuso e aperto"

2009-05-19T17:55:00.000-07:00

Rimase chiuso in una stanza, in alto, Kappa.
Vedeva le luci della città e provava ad immaginare il mare all'orizzonte mentre elegiache note di un piano, come un pianto, lo accarezzavano incuranti.
Fu liberato, però, con facilità e arrossì vergognandosi come dopo una marachella infantile.
Fermi immagini rotolavano su istanti specchiati in sempre più frequenti contraddizioni e nuove sensazioni, ora come affondi di violoncello, zampillavano provocando sorrisi all'incostante K.
E poi occhi.
E poi sorrisi.
E poi silenzio dietro un muro di canzoni ancora da scrivere.
E poi quel cinema che non tocca più l'anima.
Si strinse, confortandosi, tra le spalle.
Si spinse, confrontandosi, con le spalle al muro.
Si mise con le spalle al muro.
Notti mai state così lunghe in un estate mai stata così precoce.
Poi una voglia di albicocca lo assalì. Piccola, arancione, vellutata, dolce.
Non pregava da un pò Kappa, forse non aveva mai pregato.
Nessuna presunzione di bloccare universi, ma solamente una sera d'estate.

Cap. VIII "Aspirare e ispirare"

2009-05-16T07:06:00.000-07:00

Sciogliersi. Diluirsi. Muoversi.
Abbandonarsi.
Pensare ad un viaggio in Cile.
Ricoprirsi di errori.
Vagarsi, non svagarsi.
Extravagarsi.
Diventare extravaganti, non stravaganti.
Commuoversi.
Divenire cielo.
Protendere senza pretendere.
Aspirare e ispirare.
Non arrivare mai.
Terremutarsi.
Dipingersi.
Sbagliarsi, ma non sbagliare.
Estatizzarsi, ma non anestetizzarsi.
Sprecarsi sempre.
Mentirsi, ma non mentire.
Danzarsi.

Cap.VII "Nebbia e sabbia"

2009-05-15T16:17:00.000-07:00

Kappa si tuffò in una sua nuova ferita e vomitò a se stesso ogni opportunità.
Campi di luce riflettevano nei bicchieri, mentre cani, amici delle macerie, cercavano nel silenzio quelle anime, quei fantasmi senza fuoco che vagavano in motel di lacrime.
Ogni specchio era per Kappa un nuovo dialogo con se stesso.
Ogni se stesso si rifletteva in un dialogo tra specchi.
La situazione era complessa, ma non complicata e l'intenzione di un'azione lo rendeva innamorato di cose semplici, ma amante della profondità.
Acque scure, acque piccole, inosservate.
Una strada non cercava Kappa, forse una via si. Immaginando una Londra nascosta dalla nebbia e Metaponto scaldata dalla sabbia.
I gabbiani, come neve d'estate, riempivano i cieli neri di un'estate lontana da tante altre, ma vicina a molte altre, perse nel calore delle sette di sera, nel rumore di stoviglie in pranzi di domenica, nel colore di un abito rosso in una piazza di un piccolo paesino della Sicilia.
Travolto da questi odori Kappa rinnegò le architetture oniriche e si perse in una bolla di piacere.

Cap. VI "Una luce semplice"

2009-05-13T18:26:00.000-07:00

Respirò l'estate affondo. Si ammutolì. In un attimo non perse il senno.
Non ci fu più coerenza. Non si fidò dell'inconsistenza e cerco di essere il contrario di un mazzo, un fascio di fiori. "Un fiore da solo profuma. Un mazzo di fiori morti dopo un pò puzza". Lo trovò scritto da qualche parte e rivalutò ogni rapporto.
Brillò lentamente. Coniugò al presente ogni intenzione. Sposò il momento. Collaudò l'attimo.
Si affidò al ventre e non permise più a nessuno di entrare.
La sua casina era piccina. Il suo sguardo stanco. L'animo c'era.
Valutò anche l'opzione di non parlare più. Sperò con forza di non sprecare parole.
Era teso al futuro pur sapendo benissimo di essere senza filo. "Ne-hilum" - "Senza -filo" Nichilista. Senza lacci.
Godeva di Modigliani, elogiava Balthus, rispettava Van Gogh.
Quanto tempo. Quante cose erano trascorse. Quanti non errori non aveva commesso.
Quanta gente aveva commosso. Quanto rossetto non lo aveva divertito e quanto rossore invece aveva ricercato.
Si senti animale. Si sentì umano.
Collaborò alla sua stessa imperfezione e applaudì gli altri intorno a sè.
Si aggrovigliò nell'autocontrollo, mentre intorno tutto cambiava maschera.
Mentre intorno tutti cercavano sicure alternative.

Cap. V "Fontania"

2009-05-12T00:41:00.000-07:00

Kappa "come un esule pensiero" prese sonno.
Un sonno strano. Un sonno vigile. Immaginava ogni sorta di bellezze presenti nel mondo: c'erano baci di ghiaccio lucente, una terra di nome "Fontania" con tante fontane e una sensuale voce di donna che lanciava comunicati da altoparlanti fissati nel cielo, "welcome to Fontania, on your left side you can see the first fountain of the king of Fontania".
Danze, risate e balli riempivano l'aria. Tamburi suonati da giovani folletti e poi ancora dame dai capelli variopinti perse in movimenti inevitabili e spilungoni saltanti, clowns sorridenti su sedie pericolanti, baci e poi ancora baci e poi abbracci e carezze.
Fontania era rigogliosa d'acqua e i suoi palazzi, i suoi muri erano fatti d'acqua. Le strade erano come fiumi, ma percorribili a piedi. Non c'erano rumori forti, ma tutto era attutito, tutto soffice, tutto scorreva da sè.
Kappa planò su questo mondo per quasi 300 anni, ma in realtà per soli 40 secondi.
Una voce continuava a ripetere "Welcome to Fontania, the land where your soul is like water"

Cap. IV "Un acrobata garantito"

2009-05-09T09:59:00.001-07:00

Si ritrovò Kappa nel silenzio. Solo una musica lontana sbatteva con forza contro i muri di palazzi vuoti, senza pensieri, senza odori, senza sorrisi, senza sospiri.
Aveva garantito un pensiero leggero che gli scaldava lo stomaco e il cuore, ma con l'incertezza di un acrobata del quale il pubblico aspetta solo la caduta e il brivido di un gesto avventato, spettacolare, definitivo.
Dondolava Kappa nel vento di un'estate quasi arrivata. Come una iena, scrutava il vuoto e provava a riempirlo di significati meno dolorosi.
Lentamente urlava ad un amico tutta la sua passione. Lentamente sorrideva in modo adolescenziale e nel ventre note di pianoforte rischiaravano pensieri nei cieli più scuri e in tempi più lenti.
Respiri più profondi cercava Kappa. Tremori meno frequenti. Voleva fermarsi per non saziarsi, non voleva soddisfarsi, non voleva non bruciare.
Senza dire niente a nessuno pianse lacrime vere. Senza dire niente a nessuno colmò quel grande spazio che aveva a disposizione.

Cap. III "Kappa in dubbia mente"

2009-05-05T05:06:00.000-07:00

Forse Kappa non era pronto. Forse non era il momento. Dentro le caverne, nei corridoi del pensiero la rabbia e l'incoscienza facevano strazio. Forse non era il momento.
Forse bisognava ancora aspettare l'incontro con quei fantasmi remoti che Kappa, stanco ma seminuovo, aspettava e aspettava da almeno 3032 anni. Forse i gruppi, l'agglomerato umano e subumano fragile e nomade non poteva ricevere più di quanto nel corso di una vita avesse già ricevuto.
Forse nelle lente passeggiate delle suore, nello sguardo perso di pastori senza gregge, nel non volere troppo gioco dei bambini, nelle file dei non affamati, lì la verità era palpabile, ma difficile da portare alla luce.
Forse nella tensione di uno, due, mille viaggi la risposta a quel muoversi pur restando seduti.
Forse Kappa, senza lacrime, avrebbe ascoltato l'inascoltabile, visto l'invisibile, toccato l'intoccabile, se solo non avesse sentito i suoi piedi come marmo invaso da formiche.
Forse Kappa aveva troppi "forse" come vuoti pretesti all'immobilità.
Forse Kappa era rosso di vergogna. Forse era la vergogna del passato.
Forse Kappa pesava troppo ancora.
Forse Kappa pesava troppo.
Forse Kappa pesava.
Forse Kappa.
Forse.

Cap. II "Balli nel silenzio"

2009-04-28T06:24:00.001-07:00

Se solo Kappa avesse pensato a tutte le conseguenze di un gesto così indefinito, avrebbe respinto ogni deja-vù.
I brividi meno constistenti di una brutta storia facevano lacrimare finestre di rosso ruggine, mentre su una nave, ricordando il 900, donne fascinose spettegolavano su amori perduti, mai consumati o solo sognati.
Kappa rimase in bilico, bloccato tra il deja-vù e il pontile della nave. Ogni movimento del mare gli entrava dentro, la polvere del passato gli appesantiva gli occhi, le braccia perdevano di senso tra fitte di secoli d'amore.
Un uomo con una gamba più fine dell'altra, che gli pendeva dalla vita fina senza toccare terra, implorò aiuto, ma non si rivolse a Kappa. "Solo in caso di emergenza, se dovessi cadere, qualcuno mi tiri sù". Per Kappa fu una doccia fredda. Si sentiva inabile all'aiuto. Misero. Immune da ogni turbamento. Kappa era stabile. Kappa era tornato ad essere troppo stabile.
La cosa lo spaventava, lo riempiva di rimorso e lo portò a fare solo ripetuti giri su se stesso.

CAP. I "MUTATA NORMALITA'"

2009-04-20T05:24:00.000-07:00

L'inconsistente svuotò la normalità rendendola più grottesca del solito. In questo vuoto si muoveva Kappa prendendo a calci televisori spenti che intralciavano la strada asfaltata di giornali e altra carta straccia. Fantasmi inconsapevoli giravano a vuoto su loro stessi improvvisando danze patetiche. I colori delle vesti erano quelli di sempre, i sonagli quelli di sempre, le scarpe quelle di sempre.
Kappa per un attimo rabbrividì,si vergognò di se stesso e riciclò le apparenze in continue prese di posizione.
Poi pensò al resto e improvvisò un piccolo spettacolo di cabaret.

CAP. 0 "La nuova pelle di K"

2009-04-16T09:25:00.000-07:00

Kappa in un istante, si ritrovò dove mai avrebbe creduto di poter essere. Un lunapark.
All'ingresso clowns estremamente tristi ma con grande vitalità guidavano automobili superando con successo gli incroci della cattiva sorte. Giganti, gonfiati pseudoeroi sfilavano sulla passerella del futuro da conquistare mentre uno strano omino con capelli folli di nome "Caos" girava tra una moltitudine di disperati punzecchiando loro le caviglie sporche di fango e di ricordi.
Kappa fu allora che trasalì, ma fu anche allora che realizzò: "La conquista del quotidiano non è una cosa scontata".
Voci e suoni rendevano l'aria, intorno a Kappa, una serra e lui come un pomodoro si sentiva nutrire lentamente da quel sole artificiale.

CAP. VI "Primi segni di cedimento"

2009-04-04T01:12:00.000-07:00

In un istante Kappa si trovò nel bel mezzo di una manifestazione di sentimenti: bandiere consumate, slogan ancora più consumati e una folla innumerevole di persone lo trascinava coinvolgendolo.
La strada era in piena e i manifestanti confusi serpeggiavano costretti tra le casa, aspettando di riversarsi nella piazza: qualche bambino, sulle spalle dei papà, dormiva, altri agitavano bandierine, i più grandi seguivano i genitori copiando ogni gesto e ripetendo ogni invettiva e esortazione al buon sentimento.
Dal Sud al Nord di un paese che non chiameremo Italia, le masse cantavano la stessa canzone, con lo stesso sorriso stampato sul viso. Un ghigno poco sincero, uno splendore pallido di denti voraci circondati da volti delusi da ogni forma di garanzia.
Alcune donne, come delle suffragette moleste, in un angolo discutevano allegre di amori mai posseduti e della loro condizione di propensione all’utopia. Deliziose e delicate come rose intoccabili, come pensieri impenetrabili, riversavano verso Kappa sguardi di consenso invitandolo a prendere un ruolo principale nella manifestazione. Kappa guardandole da lontano alzò un braccio in segno di saluto, percepì un isolato imbarazzO e invitò se stesso a non rimanere sospeso, ma non vi riuscì.

CAP. V "Il Mercante del Nulla"

2009-03-31T17:14:00.000-07:00

Kappa brontolò parole vane. Guardò fisso davanti a sé e, in men che in un baleno, si ritrovò affacciato ad una finestra. Abbassò lo sguardo e le vertigini furono strazianti. Guardava le gente passare e la gente passando lo guardava passare, invecchiare, aspettare.
Ad un angolo della strada, un uomo, come una statua, come un monumento alla disumanità attirò l’attenzione di Kappa.
Aveva una bancarella piena di oggetti di poco valore: una molletta, dei vasini, una tazzina di caffè, tre scarpe destre l’una differente dall’altra, qualche straccio, una bambola e altri oggetti rotti.
La bancarella era una coperta stesa. Seduta la moglie del Mercante del Nulla. Intorno, lungo la strada, persone che parlano da sole e cercano qualcosa per terra.
Kappa si sentì soffocare e fu offeso da tutto. In un istante si fece sera. Alzò gli occhi al cielo e vide gabbiani che, come neve d’estate, si perdevano nel non luogo di un cielo mai stato così nero. Gli occhi di Kappa si abbassarono. I pensieri lo inondarono. Le distanze si accorciarono e, senza sapere come, si ritrovò in strada, alla ricerca di una nuova forma. Tremò e lasciò a malincuore quell'attimo.

CAP IV "Una strana strada"

2009-03-30T15:41:00.000-07:00

Fu la vera prima sensazione di profondità. Ogni odore era intenso, ogni malessere rifletteva un benessere che, tuffandosi nello stomaco, ampliava la sensibilità. Kappa respirava affondo e le narici richiedevano assaggi di ebbrezza. I fiori, l’erba e le nuvole non avevano pietà di lui. “Necessità di non necessità” tuonò dopo mille secoli Kappa. Parlò di nuovo, immerso in quel deserto di stimoli.
Guardò lontano, all’orizzonte. Una schiera di donne con tutù neri zampillavano di allegria lungo quella linea lontana dove tramontano le energie di tutti.
Kappa cercò di orientarsi, ma fu un tentativo vano. Tremava e gli organi, tutti gli organi, rimanevano rivolti ad occidente.
Cercava una via, ma vedeva solo mille strade partire intorno a lui.
Poi un cartello gli si presentò davanti agli occhi, già troppo esposti a stimoli indigesti: “Sub occasu solis”.
In quel momento maledì ogni definizione. Girò le spalle alla certezza e promise a se stesso di incominciare a muoversi il prima possibile.
Intorno tutto era in attesa. Dentro tutto era sospeso.

CAP. III "Lontano da qui"

2009-03-29T15:06:00.000-07:00

Rimase solo Kappa. Era paradossalmente incostante. Nei pensieri. Negli affetti. Quasi in tutto.
In costante crescita, Kappa non sapeva dove fosse diretto.
Aveva cambiato nome, ma già cercava qualcosa di nuovo. Ricordò, seduto sullo trono del fetore, del vino nuovo dentro botti vecchie, e penso ai significati dei nomi e delle parole. Non era onesto con se stesso in quel momento. Aspettava lontananze, afferrava circostanze. Solo, tra le piante grasse, acquistò consapevolezza di non avere direzione.
Ad un tratto si irrigidì, come non faceva da tempo, contrasse i pensieri e sputò una visione canuta, occhialuta, precisa, ma gentile e smaliziata. Urlò e si predispose all’onirico.

PARTE II - Cap. II "Per fare un albero ci vuole una madre"

2009-03-28T01:38:00.000-07:00

Allo Psicosclerostereotipato venne assegnato il nome provvisorio di Signor K in attesa di tempi migliori e più floridi impulsi creativi da parte dell’apparato dirigente e digerente burocratizzato.

Arrivò il passaggio più complesso per il Signor K (che da adesso in poi per comodità e svogliatezza chiameremo solamente Kappa): scrollarsi di dosso il vecchio nome e parlare senza problemi di se stesso.

Kappa prima di iniziare, non sapendo cosa fosse un inizio e facendo confusione con il principio, si pulì il naso con un fazzoletto e poi con le dita. Senza esitazione sminuzzando in piccole striscioline i moduli del vecchio nome adempì alle scartoffie: “Il mio vecchio nome è composto da tre parole, una più vuota dell’altra pur sembrando una più pomposa dell’altra. Psico per molto tempo allontanò le riflessioni dalla vita reale e quotidiana per dedicarsi a massimi sistemi vuoti e troppo ambiziosi. Sclero immobilizzò Psico ad una ringhiera fuori da una vecchia osteria rendendo ogni pulsione ed iniziativa pietrificata. Stereotipato rinchiuse Psico e Sclero all’interno di un gruppo nel quale era richiesto un certo impegno per acquisire un ruolo privilegiato. Per usare un gioco di parole avevo dato un giro di vite a quello che era lo zoccolo duro del ventre molle della mia organizzazione giornaliera. Più semplicemente, ero nella merda. Appartenevo a quella razza di persone che hanno capelli che alle loro estremità diventano fabbriche divoratrici di uomini. La mia statura non era altissima, ero una formica per i giganti ed un gigante per i nani. Mi fu intitolato anche un mausoleo pieno di fiori da una donna non ancora vergine che mi somigliava nell’aspetto e nei pensieri. Camminavo saltellando e saltellavo per non camminare. Indossavo camice sudate. Comperavo riviste non pornografiche ma musicali che apprezzavo ben poco. Facevo passi da gigante e poi sprofondavo nella mia stessa impronta. Annaspavo, cercavo di arrampicarmi per uscirne fuori. Più volte ho sfiorato lo stesso patetismo nel parlare che sto sfiorando adesso. E’ stata anche una speculazione finalizzata. Ora ho il mio nuovo nome. Spero di non conservarlo per un tempo eccessivamente lungo. Signor Kappa, non mi disgusta e di questi tempi è molto importante.”

L’impiegata vecchina e piccina con un viso d’agnello ripose tutte le carte in una cartellina, tutte le mamme, che erano venute ad ascoltare commosse il racconto di Kappa, in una mammellina e fischiettando un motivetto leggero e retrò scomparve tra le piante grasse.

PARTE SECONDA - Necessaria divagazione tra piante grasse - Cap I "Anagraficamente indipendente"

2009-03-27T03:01:00.000-07:00

Lo Psicosclerostereotipato avvertì la necessità di venire allo scoperto e di abbandonare quel nome così lungamente macchinoso, pericoloso, non necessario e faticosamente digitabile.

Iniziò scomponendolo. Prima però saltò fuori dal corridoio ed in un attimo fu in un bellissimo parco. Lo spazio era sconfinato. L’orizzonte era lontanissimo e il cielo si congiungeva come in un matrimonio pagano con il prato verde. Rimase quattro o cinque settimane in contemplazione e quando riprese coscienza convocò con un’urgenza una dipendente comunale per risolvere il problema anagrafico.

Una donnina alta circa un metro e cinquanta arrivo svelta avvolta in un impermeabile avana. Una permanentina antipatica le faceva da caschetto alla testa piccola. Il viso dolce di nonna ed un sorriso intramontabile tra i canyon della vecchiaia turbò lo psicosclerostereotipato.

“Ha con se i documenti per il cambio?” armonizzò colui che era ad un passo dalla prima libertà fondamentale.

La vecchina si punse con una piantina grassa alta quasi quanto lei. Imbarazzata agitò dei moduli.

I moduli per il cambio del nome richiedevano una frammentazione del vecchio nome ed un passaggio al settaccio fatto dall’interessato.

Con qualche dubbio e perturbante serenità maledì la burocrazia e su un foglio divise in tre il proprio nome: psico/ sclero/ stereotipato.

Cap.IX "Presupposti inconcludenti e buoni propositi."

2009-03-25T00:57:00.000-07:00

Lo psicosclerostereotipato varcò la soglia della porta, si guardò intorno e appellandosi alla buona fede condannò il tabù.
Ci mise tempo a riconciliarsi con il mondo. Fu solo un’illusione.
Non entrò mai davvero e mai condannò il tabù. Fu peggio di un brutto sogno.
Si trovava ancora sull’uscio di quella porta così profonda.
Sospirò una, due, tre volte. Si sforzò di capire. Si mangiò un’unghia. Il rumore molle di quel frammento semiosseo lo infastidì. Diventò insopportabile a se stesso anticipando inutilmente con il pensiero il futuro, le cose del futuro. Il non ricongiungersi con la speranza lo tratteneva prigioniero tra le giunture della porta. La paura intermittente non lo graziava.

Cap. VIII "Breve preludio all’illusione"

2009-03-24T00:39:00.000-07:00

L’uomo d’oro sparì senza preavviso e lo psicosclerostereotipato si sentì solo. Temeva non solo per lui i labirinti del laboratorio. La porta adesso non poteva più attendere. Lo psicosclerostereotipato era volto a quello che si è soliti chiamare “Il Bene”. Ogni asino conosce il peso del fardello che è costretto a portare. Attraggono altri fardelli. La scelta è importante.

Lo psicosclerostereotipato fece la sua scelta. Respirò. Afferrò la maniglia. Lentamente aprì la porta.

Entrò.

Cap. VII "Esco dalla grotta del grottesco"

2009-03-23T03:57:00.000-07:00

Fece trillare la lingua l’uomo d’oro. Sfilò lentamente la mano dalla giacca. Lo psicosclerostereotipato fece un balzo indietro. L’uomo d’oro brandì in aria un oggetto assurdo e senza forma. “Che cosa è?” Starnazzò lo psicosclerostereotipato oramai impotente e senza forze. Nessuna risposta soddisfò la sua curiosità di giovanotto.

L’uomo d’oro faceva vibrare l’irriconoscibile oggetto. Lo psicosclerostereotipato prendendo troppo spazio fece un giro su se stesso, strabuzzò gli occhi e si dichiarò non-narratore del suo mondo.

CAP. VI "L’incontro più fortunato dopo la pubertà"

2009-03-22T03:48:00.000-07:00

Stava facendo il possibile. I ricordi, alcuni ricordi lo settorializzavano nella parte più facile della sua mente. “Cosa vuole signore?” Domandò lo psicosclerostereotipato interrotto sul punto più difficile dei suoi giorni trascorsi nel laboratorio della prefame.

Imbarazzo, svogliatezza e tanti buoni e cattivi sentimenti inondavano i due. L’uomo d’oro saltellante dichiarò: “Non c’è più alcun gusto. Aspetta.” Frenetica la ricerca nelle tasche. Lo psicoslcerostereotipato fece un passo indietro pur volendolo fare in avanti. Sudò ogni anno trascorso in un rivolo lento che dalla fronte si fermò sul labbro superiore: “Necessità di spavento”.

CAP. V "Un sole personale"

2009-03-20T01:12:00.000-07:00

Cantare “Oh sole mio” sotto la pioggia, di notte, ad un incrocio sotto la luce cangiante di un semaforo. Ricevere applausi commoventi da automobilisti scesi dalle macchine per ascoltarlo.

A questo pensò lo psicosclerostereotipato mentre cercava di liberarsi le dita delle mani.

La porta che interrompeva il corridoio si faceva incorruttibilmente vicina e lo responsabilizzava in modo esponenziale. Ogni suo passo era direttamente proporzionale e sproporzionato ad un sorriso in meno, ad un lieve piacere in meno costruito sull’ipotenusa dell’esperienza.

Sette passi alla porta: “Necessità di rinascere cane”.

Sei passi: “Paura di rinascere cane”.

Cinque passi: “Paura di nudità”.

Quattro passi: “Paura della morte”.

Tre passi: “Comicità accennata e diffusa nelle viscere”.

Due passi: “Ricordo di un antico pennello da barba”

Un passo alla porta: “Controllo letterario ed epidermico di alcuni inganni regressi”.

La mano sulla maniglia. La mano abbassa lentamente la maniglia. Un rumore lo distrae.

Lo psicosclerostereotipato si gira all’improvviso: un uomo competitivamente grasso, capelli bianchi, occhi porcini. Ha trenta anni.

Uno squillo di telefono. Un altro squillo. Poi il silenzio. Un tintinnio come di un timer da forno. L’uomo porcino, vestito d’oro, mette una mano alla tasca interna della giacca. Rovista per un tempo interminabile. Lo psicosclerostereotipato è nervoso, critico e scettico. L’occhio stanco, quasi chiuso. I pugni lungo i fianchi si stringono lenti. L’uomo d’oro continua a cercare nella giacca sorridendo.

CAP IV "Esausti e graziosi ringraziamenti. La gioia."

2009-03-19T03:40:00.000-07:00

Rimase ad ascoltare i rumori del corridoio. Non era il momento di muoversi. I figli unici oramai esausti ed annoiati, tuonando parole di fuoco, scapparono via in modo ordinato e grazioso.

Lo psicosclerostereotipato rimase solo nel corridoio. Spense la luce e svuotò l’aria di ogni pressione. Riaccese la luce. Sorrise. Aguzzò lo sguardo verso la porta. Gli occhi grandi gli ridevano. Ad un tratto si fece serio e le sue orecchie percepirono parole sessuali dietro la porta infondo al corridoio. Era parentela velata, celata, grassa, ipocrita e sbiadita. Parole vane di zie lontane di cugine di fratelli di padri di nonni sensibilmente ultraradioattivi e nullatenenti.

Presenze orribilmente lontane ma spaventosamente vicine.

Lo psicosclerostereotipato sentì la necessità di un conato di vomito. Chiuse la bocca. Si fece pressione sullo stomaco. Respirò. Si preparò a fare un passo verso la porta. Lo fece. Gioì.

CAP. III Le costanti inconsistenti

2009-03-18T08:54:00.000-07:00

Passò molto tempo, troppo, forse interi anni a fissare una porta infondo al corridoio. Ogni istante per lui aveva la stessa consistenza di un toast appena pronto. Effettivamente era un po’ poco.

Lo impressionava la sua pochezza e non badava affatto ai figli unici, stufi ormai di aspettare invano un cambiamento nella logica delle cose.

Aria viziata, tintinnii nauseanti, luci intermittenti ed un enorme bruciore alle piante dei piedi tormentavano lo psicosclerostereotipato: “Necessità di andare avanti” singhiozzò frettolosamente. Ma non mosse un passo.

Il giorno era appena cominciato.

CAP. II "Presunzione di superamento" - Parte prima - Nella grotta del grottesco

2009-03-17T04:49:00.000-07:00

Lo psicosclerostereotipato chiuse dietro di sé la porta della stanza e si accorse di essere umano.

Soffriva dolori e paure tipiche dell’immortale presunzione dei mortali: desideri, malattie, ipocondrie, ansie e bugie.

Lo psicosclerostereotipato abbandonata la stanza iniziò a percorrere senza insofferenza o stanchezza il corridoio dei valori. Volavano uccelli e farfalle di varia specie nello stretto e basso corridoio. Lampioni ai due lati delle pareti illuminavano la presunzione dell’impacciato, ingombrante e abnorme psicosclerostereotipato.

Ad un tratto un gruppo di figli unici piombò, balzò verso l’uomo diventato ormai un pizzico: “Ho un pessimo rapporto con i figli unici. Li invidio. Non li comprendo. Sono così diversi da me.”

Lo psicosclerostereotipato si tappò le orecchie con le dita (l’indice ben insinuato). Chiuse forte le palpebre. Urlò. In un istante abbandonò la creatività senza pianti o femminee crisi di cambiamento. Continuò però ad avere paura.

Proseguì per il corridoio del tempo.

PARTE PRIMA - NELLA GROTTA DEL GROTTESCO - CAP. I "Primi fragili equilibri"

2009-03-16T09:12:00.000-07:00

Lo psicosclerostereotipato entrò nella stanza. Accese la luce e illuminò di silenzio tutto lo spazio che aveva a disposizione. Poi, a gran voce, dichiarò dentro di sé di essere in uno stato di “necessità di intuizione”. Il sussulto dei suoi organi e delle persone presenti fu un tutt’uno di armonica forzatura e stressata condivisione.

Un vecchio demone vestito di seta sbarrò, dilatò gli occhi vitrei. In bocca un logoro sigaro. “Necessità di maternità” urlava il decrepito demone sfortunato.

Un ometto piccino, una sorta di scimmietta indisciplinata pizzicava le caviglie del povero psicosclerostereotipato. Applausi e risate riempivano saturando le distanze tra le persone nella stanza.

Lo psicosclerostereotipato vomitò a se stesso ogni nauseante pensiero: “ La rivalsa sul passato non è un obbligo sociale”. Questa frase era ripetuta da degli altoparlanti (due e di misure diverse) posizionati sul pavimento. La frase scosse e fece rabbrividire un uomo-soldatino con una scatola rossa in mano: “Avete mai provato a recitare?”

Lo psicosclerostereotipato pestò con il piede il pavimento, strinse un pugno e lo alzò di scatto alla bocca. Si morse l’indice. Gli occhi gli ridevano ma senza grandi pretese per il giorno a seguire.

PREMESSA AL RACCONTO

2009-03-16T08:56:00.000-07:00

Da oggi su questo blog, ogni giorno, un capitolo del mio racconto online "Lo Psicosclerostereotipato (ovvero alla ricerca del signor K)".

QUANDO SALI

2009-02-25T14:49:00.000-08:00

Quando sali e non sai se tornerai giù e il cielo si aspetta molto da te.
I passi diventano ritmo di un andare inconsapevole, di un tornare irrinunciabile.
Ecco il blu, in un rotonda B, in una lunga L, in una profonda e accogliente U.
E da dentro la U ti guardi intorno e vorresti uscire, vorresti andare a capire, poi piomba come un ratto un raggio di sole a dirti che non c'è niente da capire, da interpretare, da cercare.
E ti assale la spudoratezza e fai caso alle parole: ALTEZZA.
E vedi che ALTEZZA è una parola che graficamente richiama i paesi di montagna, con i tetti appunta, i monti, il ghiaccio e la neve.
Poi ti assale la necessità del caldo, del sole e di terre bruciate: dalla tua bocca sfila a fatica la parola SUDORE. Ti scompiglia i sensi, ti sconvolge i capelli mischiandosi all'AFA.
AFA, una parola breve. Adatta alla situazione. Se con 40 gradi si dovesse dire al posto di "che afa", "che genuflessione". Sarebbe terribile, il fiato morirebbe prima di arrivare a quel sinuoso suono FL.

f.p. pensieri

2009-02-04T15:41:00.003-08:00

-Talebano, tale figlio.

-Esco dalla grotta del grottesco per una gnosi di nani e ballerine.

-Immersi in un mondo di rumori sordi e di sordi che fanno rumore.

-Sono momentaneamente assurdo.

-Di madreperla e di padre pirla.

-Ad una donna con molti guai sentimentali: "Ti ci vorrebbe un deus ex machina, oppure un ex con una macchina da Dio."

-Ma i banchi di nebbia servono a far studiare Eolo?

Uomo in mare

2009-02-04T15:12:00.002-08:00

Quando gridano: "Uomo in mare!",
il transatlantico, grande come una casa, si ferma all'improvviso e l'uomo lo pescano con le funi.
Ma quando fuori bordo è l'anima dell'uomo, quando egli affoga dall'orrore e dalla disperazione, nemmeno la sua propria casa si ferma, ma si allontana.

Pier Paolo Pasolini

noir pensiero

2009-02-04T07:20:00.000-08:00

era un orologio tondo
con numeri grandi
argentato

era una luce gialla
diffusa nel fumo
soffusa

era una musica antica
discreta
lontana

era un foulard nero
di seta
leggero

era una voce rauca
intensa
nervosa

era un rumore costante
un fischio
insistente
di un treno

era l'attesa
vicino a binari di un passeggero

era una camera d'albergo
un letto disfatto
un disordine sparso

era ruggine
in una prigione
avvolta dall'aria torrida
e dai colori arsi
di una terra senza ragione

era il silenzio di una stazione
tra il fragore di passi lenti
costruita nel legno
nella polvere
e abbandonata
in un angolo
ad aspettare.

f.p.

TRAINLOGY

2009-01-27T10:32:00.001-08:00

Un mio corto realizzato questa estate.

THE END: RIPRENDERE LA MORTE.

2009-01-27T09:57:00.000-08:00

Un mix di farmaci letali, una telecamera ed un letto nella sua camera di Modena fanno da set al suicidio di un giovane di 28 anni che viveva da tempo un disagio psicologico che lo ha portato a compiere un gesto drammatico e lasciarne un documento filmato carico di forza simbolica.

Nel cinema le “immagini senza vita” di attori e attrici diventano immortali perché rivivono nella loro forza icona reiterate nonostante la loro muta essenza. Nel corso di un film sono molti i personaggi che perdono la vita e se si prova a contarli durante un film, ci si rende conto di quanto sia stretto il legame tra cinema e morte. Bazin, uno dei più grandi studiosi di cinema, nel suo saggio “Che cosa è il cinema” affermava: “L'uomo è spinto ad "imbalsamare", a "conservare", in qualche modo ciò che è destinato a perire. Ne deriva un'ossessione riproduttiva che viene prima d'ogni esigenza estetica. Una psicoanalisi delle arti plastiche potrebbe considerare la pratica dell'imbalsamazione come un atto fondamentale della loro genesi. All'origine della pittura e della scultura, troverebbe il "complesso della mummia”.

Dietro un suicidio, soprattutto di un giovane, ci sono dinamiche drammatiche e complesse legate a patologie psicologiche come fobie, depressione e disturbi della personalità e correlate a contesti familiari e sociali che andrebbero approfondite, ma è interessante ragionare sulla modalità del suicidio ripreso in modo “cinematografico”.
Il parere di Enrico Perilli, professore di Psicologia dinamica all’Università dell’Aquila, come quello di altri psicologi e psichiatri che hanno ragionato intorno all’accaduto, è unanime: il gesto compiuto dal ragazzo è carico di odio nei confronti di chi sopravvive. Secondo Perilli “In questo momento storico, tramite le nuove tecnologie ed internet, ogni aspetto dell’esistenza viene condiviso e l’intimità viene vissuta in maniera pubblica”. Maurizio Pompili, dell’università di Roma La Sapienza, ritiene che si tratta di un gesto di odio verso chi sopravvive e in un’intervista al Resto del Carlino osserva: “In molti casi chi si suicida lascia messaggi o filmati. Nel caso del ragazzo di Modena il messaggio è particolarmente esplicito”. Secondo lo psichiatra, “ è un modo per lasciare lo scheletro del suicida nell’armadio del sopravvissuto. Il suicidio è un atto egoistico, che lascia ricatti e messaggi indelebili nella vita di chi sopravvive”.

La tendenza e la possibilità di vivere e condividere online la propria vita, morire sotto gli occhi di tutti e “continuare a vivere nell’etere aumentano: il fenomeno dei suicidi online è molto diffuso, solo nel 2007 sono stati 13 i casi di cyber suicidio nella cittadina gallese di Bridgend. Il primo riguardò un ingegnere elettronico di 43 anni, che chattando in una stanza di “insulti” in cui è consentito offendersi senza troppe remore, tra uno scambio di battute e l’altro, minacciò di suicidarsi. Alcuni utenti connessi lo incitarono a compiere il gesto, pensando si trattasse solo di uno scherzo. E lui si tolse la vita per davvero, trasmettendo il tutto in diretta attraverso la webcam. Dopo la sua morte, in rete sono subito spuntati diversi siti in cui i coetanei lo ricordano con fotografie, poesie e candele virtuali. Per questo genere di siti c’è addirittura un servizio ad hoc: si chiama Gone Too Soon e permette di creare in pochi click un “memorial site” in onore di persone “scomparse troppo presto”.
Una tendenza ha insospettito la polizia e gli psicologi, pronti a credere che dietro ai suicidi di Bridgend ci sia proprio il desiderio di essere “glorificati” in rete dopo la morte. Un finto ‘romanticismo’ dei muri in memoria che stanno andando alla grande. Ad opporsi a questi fenomeni ci sono già associazioni che fanno pressioni per rendere illegali questo tipo di siti.

Il fenomeno è arrivato anche in Italia. Molti sono i siti presenti online che offrono la possibilità di “continuare a vivere” a persone morte per incidente o per cause naturali piuttosto che suicidi: “Ciao, voi tutti siete invasi da un grande dolore nel leggere queste parole, io lo so, lo vedo, ma forse questa è l’opportunità che Dio mi ha dato per stare con i miei cari sotto altre forme”. E’ la frase con cui Andrea Pieri saluta chi si collega al suo sito, www.andreapieri.org. Arianna Saviano, invece, accoglie gli internauti sul sito www.ariannasaviano.it con uno smagliante sorriso e un cordiale ciao.
Sono ragazzi morti entrambi per incidenti stradali e che rivivono online lasciando e rispondendo a messaggi, attraverso qualcuno che, ovviamente, lo fa per loro.
Riprendersi morire con una telecamera e continuare a parlare con i propri cari attraverso il web, sembra essere il modo per non porre mai la parola “Fine”, l’holliwoodiano “The end” a qualcosa che una fine ce l’ha: la vita.

Come Quando Fuori Piove

2009-01-21T00:12:00.000-08:00

Una partita a poker tra amici diventa un momento di riflessione: le donne, il vino e la vita.
Con Daniele Avallone, Ivano Gasbarri e Livio Simeoni.
Regia e montaggio di Francesco Paolucci.

Nato in un una notte.

Avvocato e giornalista uccisi a Mosca: per i media italiani non è importante

2009-01-20T05:49:00.000-08:00

Poca importanza è stata data nelle prime pagine delle testate nazionali alla notizia dell’assassinio, avvenuto ieri, dell’avvocato Stanislav Markelov e della studentessa di giornalismo venticinquenne Anastasia Baburova.
Ieri, subito dopo una conferenza stampa, l’avvocato che si era occupato della giornalista Politkovskaya uccisa nel 2006 e della ragazza ammazzata nel 2000 dal colonnello Budanov, il più alto ufficiale mai processato per crimini di guerra in Cecenia, è stato ucciso con un colpo in testa da un uomo vestito di nero. Stessa sorte è toccata alla studentessa della scuola di giornalismo che ha inseguito l’assassino cercandolo di fermare. Un colpo in piena faccia per le vie di Mosca. La ragazza, che collaborava anche con la Novaya Gazeta, il giornale della Politkovskaya, è spirata in ospedale.
Negli ultimi giorni, secondo Visa Kungayev, il padre della ragazza uccisa da Budanov, Markelov aveva ricevuto alcuni sms di minacce. “Lasciamo perdere tutto”, gli era stato detto da Kungayev, ora rifugiato con la famiglia in Norvegia. “No Visa, andiamo avanti – gli aveva risposto Markelov – Fino alla Corte Europea di Strasburgo.”
Il giovane avvocato si era fatto conoscere per aver più volte assunto incarichi “impossibili”, come quelli di difendere i ceceni rapiti, torturati e uccisi dalle milizie filorusse o di militari di Mosca, ad esempio nel 2005 aveva fatto condannare a undici anni un poliziotto che aveva rapito e ucciso un ragazzo ceceno.
Markalov si era opposto strenuamente alla libertà anticipata di Budanov, ma la sua istanza è stata respinta e proprio per la decisione di ricorrere al tribunale internazionale, secondo il giudizio unanime di chi lo conosceva, è stato condannato a morte.

Francesco, un pò più attento

“Non comprate i miei dischi e sputatemi addosso”.

2009-01-20T05:43:00.000-08:00

Si potrebbe essere considerati eretici e si ha quasi timore a puntare il dito sui cantautori italiani, un timore reverenziale come se ci si trovasse davanti a delle istituzioni intoccabili alle quali tutto è concesso dire. Si viene considerati degli snob se si critica il programma di Rai 2 “X Factor”, soprattutto adesso che Francesco Guccini, a pochi giorni dal concerto a Roma (25 euro il prezzo del biglietto), ha dichiarato, in un’intervista al Tempo, che il format capitanato da Simona Ventura (già domatrice nell’Isola dei Famosi) salverà la musica italiana.
La Stampa scrive: “Il cantautore dribbla gli snobismi e spiega perché , in un mercato discografico decimato dalla crisi, l'unica via per raggiungere il successo siano i talent show”.

Dribblare gli snobismi sembra essere diventato lo sport nazionale e così mentre a Gaza si superavano le mille vittime di una guerra senza senso, intellettuali, cantautori e pensatori italiani si concentravano sulla rinascita della musica per opera di un talent show (l’inglese premia sempre) riservato alle nuove voci. Nuove voci, come quella di Giusy Ferrero, portata alla ribalta lo scorso anno, durante la prima edizione. Peccato che la cantante protagonista della canzone tormentone di questo inverno “Novembre” sia la fotocopia di Amy Winehouse e la canzone sia molto simile alla canzone “Back to black” della cantante inglese (comparazione su youtube).

Perché dribblare gli snobismi in un momento storico in cui il dilemma di tante persone è “Kakà si o no al Manchester?”. Intanto, mentre i tifosi milanisti, delusi manifestavano sotto la sede di via Turati, l’ex calciatore rossonero rifletteva sull’offerta dello sceicco Mansour, patron del Manchester City, che arriva in giorni neri per l’economia, anzi di inferno economico: 110 milioni di euro, forse 115 al Milan, pari a 150 milioni di dollari, 15 milioni di euro all'anno al giocatore.
Perché dribblare gli snobismi in questo momento storico in cui dopo la vittoria di Vladimir Luxuria, transessuale ed ex parlamentare di Rifondazione Comunista, nel reality (la cui traduzione non è realtà, ma spettacolo della realtà) l’Isola dei Famosi, si sono innalzati cori da più parti che paragonano la soubrette, cresciuta nel salotto di Maurizio Costanzo, ad Obama.
Perché dribblare gli snobismi in un momento storico in cui la maggior parte dei media, quasi un’intera nazione e addirittura i politici si concentrano sulle frasi dette nella casa del Grande Fratello. Sulla Stampa si può leggere: la Mussolini contro Cristina (l’ inquilina maggiorata della casa più famosa d’Italia) «Ha più silicone che cervello».

Qualche snob dovrà anche opporsi opporsi alla frase di Guccini: “X Factor è l'unica possibilità per un giovane che voglia fare musica nuova”. Altrimenti potrebbe passare l’idea che un format (formato) di plastica sia l’unico mezzo per realizzare se stessi, bivaccando su un’isola, in una casa o esibendosi come “gladiatori” in pasto a giurie improvvisate di talent scout, temendo il pollice verso dello spettatore da casa.
Una delle altre novità della nuova edizione del Grande Fratello è l’ingresso nella casa di Gerry Longo, il primo concorrente non vedente della storia di un reality tv. Ma se fossimo noi, spettatori del vuoto culturale che pervade la televisione e la società italiana in questo momento storico, i veri non vedenti?

Francesco, con gli occhi aperti

Foglio VII - Parole impertinenti su pagine di seta

2009-01-13T06:14:00.000-08:00

Halabama e Bretella passeggiavano incontrollati nell'etere, osservando api e fantasticando.
Bretella accarezzava un fiore e si commuoveva mentre Halabama cercava invano di ristabilire un contatto con il mondo reale.
-Halabama, le api sono impertinenti come le parole. Non trovi?-
-E i petali dei fiori come pagine di seta le accolgono.-
-Parole impertinenti su pagine di seta. Mi piace. Suona bene.-
-Si suona bene. Anche parole di seta su pagine impertinenti o pagine di parole su una seta impertinente. Come la giri funziona sempre.-
-Halabama, io credo che le parole siano impertinenti come lo sono le tue, adesso, mentre ci giochi.-
-Certo, sfacciatissime parole mascalzone.-
-Sì, pungenti effimere taglienti beffarde eleganti e cafone.-
-Grasse rosse buffe inutili. Sonore idiozie.-
-Musicali, poetiche e vane caro Halabama.-
-Corruttibili al servizio del poeta e del mercante.-
-Libere senza padroni.-
-Schiave delle televisioni.-
-Si, ma anche ribelli come un no, rivoluzionarie oltre ogni censura.-
-Rispettose del Silenzio, perchè lo fanno riposare.-
-Vitali come note impazzite, stonate come note imperfette, corali come spartiti d'orchestra, solitarie come una voce controcorrente.-
-Affannate come un pesce controcorrente, sparite come i coralli della moglie del direttore di orchestra, notate come particolari imperfetti, pazze come la vita di notte.-
-Sei pazzo Halabama?-
-Si.-
-Bene.-
-Insomma come sono queste parole Bretella?-
-Inaspettate, stupende da stupire, urlate, bisbigliate stravolte da stravolgere, finte e false, vere e autentiche. Un giorno ti chiederò "Ti ricordi?" Ma tu risponderai "No, non ricordo". Intrepretate, ma sole. Impressioni distratte, leggeri segni su una tela di seta.-
-Degli scarabocchi su dei pensieri praticamente. Giusto Bretella?-
-Si, praticamenti si.-
Halabama non esitò a tornare sui suoi passi. Bretella fece un giro su se stessa e appellandosi ai ricordi proseguì per la sua strada.

Foglio VI - Mite e tagliente

2009-01-12T03:43:00.000-08:00

"Mite e tagliente, fine e grossolano, fidato e strano, sudicio e pulito, luogo di incontro di giullari e saggi. Tutto questo io sono, vorrei essere colomba e a un tempo anche serpe e porco."

F.N.

Francesco fine e grossolano

Foglio V - Una cosa stupida

2009-01-11T17:15:00.000-08:00

Halabama e Bretella dondolavano al caldo di un'estate a lungo sognata, bevendo acqua tonica sotto il portico di una vecchia casa. Il rumore del ventilatore si univa ad una canzone di Tom Waits, un gatto dormiva beato su un corrimano di legno e una vecchia sveglia segnava le 2.00 di una notte appena cominciata.
Halabama fumava sigarette con filtro mentre Bretella dolcemente posava lo sguardo sul gatto.
-Halabama, se dovessi fare una cazzata, proprio ora. Cosa faresti?-
-Che domande mi fai Bretella.-
-Se dovessi osare, ora, come oseresti?-
-Bretella, non rompere.-
-Se dovessi fare una cosa stupida, dai Halabama.-
-Prenderei la macchina Bretella. Contenta?-
-E dove andresti Halabama?-
-Andrei in città.
-A fare cosa Halabama?-
-A vedere quanto è bella di notte, senza nessuno.-
-Wow Halabama. Voglio venire anche io. Partiamo, partiamo, partiamo.-
-Ma è una cosa stupida Bratella.-
-No. Non è stupida. Dai Halabama andiamo.-
-Bretella...-
-Dai, andiamo alle 100 fontane, poi alla Piazza Grande. Sai che bella senza nessuno. Io e te a vedere la luce dei lampioni che riflette sul selciato bagnato.-
L'aria si fermò. Halabama abbassò lo sguardo alla mano che stringeva tra l'indice e il medio ingialliti un mozzicone fino e storto di sigaretta. Bretella si alzò come una furia. In un baleno raggiunse la macchina: una vecchia mercedes arrugginita di colore verde olivo. Salì in macchina e accese un rumoroso motore. Halabama si alzò lentamente, uccise la cicca e alcuni suoi pensieri nel posacenere, sospese Tom Waits. Scese i tre gradini d'ingresso della casa ed entrò in macchina.
-Andiamo Bretella, partiamo.-
-Dove vuoi che ti porti Halabama?-
-A vedere se davvero il selciato della Grande Piazza riflette la luce dei lampioni. Poi si vedrà.-
Bretella inserì la retromarcia e guardando Halabama sorrise.

francesco Halabama

Foglio IV- La notte del Re

2009-01-09T19:10:00.000-08:00

La notte del Re è la notte in cui, attraverso il vetro bagnato di una finestra, si guarda o si immagina il mondo.
La notte del Re è la notte in cui tutte le parole fragorose di gente amica hanno riempito stanze affollate di nulla.
La notte del Re è la notte in cui cerchi la giusta distanza tra gli oggetti della tua stanza.
La notte del Re è la notte in cui gli eserciti degli uomini più alti del mondo si scoprono sprovvisti di ragione.
La notte del Re è una notte contro mano, senza senso, senza mano e contro senso.
La notte del Re è una vita vuota e uno svita svuota continuo.
La notte del Re è un telefono che suona su un palcoscenico di un teatro, dei passi di donna, una luce soffusa, una battuta confusa diffusa in platea. Un solo spettatore.
La notte del Re sono due note: il re e il la.
La notte del Re è confusione. E' nucleare.
La notte del Re è una notte come tante altre. Una donna come tante altre.
La notte del Re è una notte di carbone.
La notte del Re è un uccello su un ramo, una stella di rame, uno stagno pieno di rane, un ragno di luci, un paese di uomini con la testa sulle spalle.
La notte del Re è una notte in cui i bambini fuggono dalle aule.
La notte del Re è una cattedrale di parole.
La notte del Re è un giudizio immorale.
La notte del Re è un bacio andato a male. Un bacio passato. Un bacio da buttare.
La notte del Re è uno scarabocchio su un pensiero. Un film all'incontrario.
La notte del Re non passa facilmente.
La notte del Re è un imprevisto interessante.

Francesco nottifero

Foglio III - Neve

2009-01-08T13:43:00.000-08:00

"Ci sono due specie di persone
Ci sono quelli che vivono, giocano e muoiono
E ci sono quelli che si tengono in equilibrio sul crinale della vita.
Ci sono gli attori
E ci sono i funamboli
Yuko non andò mai alla corte dell'imperatore Fiocco di Primavera non divenne mai funambola.
In nessun caso la storia deve ripetersi.
Si sposarono nei primi giorni d'estate, sulla riva del fiume argentato.
E si amarono l'un l'altro
Sospesi su un filo di neve."

Neve di Fermine Maxence

Foglio II - Uno stile di vita

2009-01-03T16:36:00.000-08:00

Scrivo da Lanciano. Nel tepore di un letto troppo comodo.
Ho conosciuto Nicki queste vacanze e mi ha spiegato cos'è il flamenco: "Il flamenco non è solo una musica, ma uno stile di vita. Puoi anche non saper suonare una sola nota di flamenco ed essere flamenco. Flamenco vuol dire vivere sull'orlo del baratro."

Francesco flamenco?

Foglio I - Come mai questo blog

2009-01-03T09:53:00.000-08:00

In questo momento scrivo da Lanciano. Con il calore del termoconvettore sui miei piedi, unaluce fioca di lampadina davanti agli occhi e con una sensazione di torpore e sonno che poco sopporto.
Durante le feste molti, me compreso, si trasformano. E' come se si fermasse il tempo, è come se tutto fosse cristallizzato e si avesse il diritto ingurgitare leccornie di tutti i tipi in una sorta di cena di trimalcione petroniana continua, vagabondare tra luci e prodotti dei centri commerciali, arrottolarsi tra pile e flanella ed elargire auguri e buoni propositi per l'anno nuovo e critiche per l'anno passato.
Tutto questo impacchettato modus vivendi, però, mi ha annoiato.

Questo blog è il mio strumento per parlare con l'esterno. Per ragionare sulla quotidianità, proporre stimoli visivi, capire la vita.

Perchè questo nome:
moleskine: perchè questo blog sarà grezzo e disordinato come è il mio moleskine di vera carta.
del danzatore: perchè, pur non sapendo danzare, adoro la danza, chi danza, i piedi che si intrecciano e la passione di chi danza. Danzare inteso anche e soprattutto in modo metaforico.
"Chi ha ancora il caos dentro di sè può partorire una stella danzante" F. Nietzsche

So che non sarò coerente, so che non sarò quotidiano. Il resto si vedrà.
Per chi ha pazienza e curiosità, io sono qui.

Francesco lento, ma combattivo